Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.

Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.

Les femmes ne peuvent comprendre qu'il y ait des hommes désintéressés à leur égard.

Ce qui fait qu'on goûte médiocrement les philosophes, c'est qu'ils ne nous parlent pas assez des choses que nous savons.

On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

L'art de plaire est l'art de tromper.

La patience est l'art d'espérer.

L'incrédulité a ses enthousiastes, ainsi que la superstition.