Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Tours de Dieu ! Poètes !
Le Poète est un diseur de mots. […] Le diseur de mots est celui qui dans l'extrême veille, harponne un équivalent du rêve.
Je suis l'insecte aimé du poète et des dieux.
Foutons ses huit jours au poète !
L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Je me crois en enfer, donc j'y suis.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.
Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !
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