[…] le poète, car en un sens il n'y en a jamais qu'un […].

Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.

Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.

Où les historiens s'arrêtent, ne sachant plus rien, les poètes apparaissent et devinent.

Que la nature lui en refuse le don, et c'est l'indignation qui dictera au poète ses vers.

Il est aisé d'être poète parmi les dieux.

Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

Foutons ses huit jours au poète !

Glissant du lit, que tes lisses Jambes nous suggèrent les Chiffres inscrits aux caprices Des mondes émerveillés !

« Ne touchez pas aux allumettes ! » Disait Prométhée aux enfants.

Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

Glissant du lit, que tes lisses Jambes nous suggèrent les Chiffres inscrits aux caprices Des mondes émerveillés !