Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.
Un roi c'est de la guerre, un dieu c'est de la nuit.
Dieu, ce dépotoir de nos rêves.
Il* n'a point méprisé ni dédaigné la pauvreté du pauvre, ni caché de lui sa face.
Chaque homme veut un Dieu pour lui seul.
Je voyais donc l'imagination à sa naissance, l'imagination qui n'est que naissance, car elle n'est que le premier état de toutes nos idées. C'est pourquoi tous les dieux sont au passé.
Dieu, tant qu'il n'aura pas été chassé comme une bête puante de l'Univers, ne cessera de donner à désespérer de tout.
Foutons ses huit jours au poète !
« Ne touchez pas aux allumettes ! » Disait Prométhée aux enfants.
Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.
Foutons ses huit jours au poète !
Glissant du lit, que tes lisses Jambes nous suggèrent les Chiffres inscrits aux caprices Des mondes émerveillés !
Glissant du lit, que tes lisses Jambes nous suggèrent les Chiffres inscrits aux caprices Des mondes émerveillés !
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