Foutons ses huit jours au poète !
On naît poète, on devient orateur.
Je suis l'insecte aimé du poète et des dieux.
Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.
Il se trouve […] dans les trois quarts des hommes, comme un poète qui meurt jeune, tandis que l'homme survit.
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
Tours de Dieu ! Poètes !
Glissant du lit, que tes lisses Jambes nous suggèrent les Chiffres inscrits aux caprices Des mondes émerveillés !
Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.
« Ne touchez pas aux allumettes ! » Disait Prométhée aux enfants.
Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.
Glissant du lit, que tes lisses Jambes nous suggèrent les Chiffres inscrits aux caprices Des mondes émerveillés !
Foutons ses huit jours au poète !
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