Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

Le signe incontestable du grand poète, c'est l'inconscience prophétique, la troublante faculté de proférer par-dessus les hommes et le temps, des paroles inouïes dont il ignore lui-même la portée.

On peut citer de mauvais vers, quand ils sont d'un grand poète.

Et toutes les âmes intérieures des poètes sont amies et s'appellent les unes les autres.

Un poète est un monde enfermé dans un homme.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.