Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

On naît poète, on devient orateur.

Et toutes les âmes intérieures des poètes sont amies et s'appellent les unes les autres.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Je regrette l'Europe aux anciens parapets !