[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

La poésie, c'est de la multiplicité broyée et qui rend des flammes.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.