Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].