L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Il y a de par le monde une conjuration générale et permanente contre deux choses, à savoir, la poésie et la liberté ; les gens de goût se chargent d'exterminer l'une, comme les gens d'ordre de poursuivre l'autre.
Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.
[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.
La poésie doit avoir pour but la vérité pratique.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].
Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !
Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
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