[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

La poésie est une religion sans espoir.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

À mesure qu'avance la civilisation, la poésie, presque nécessairement, décline.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.