Il y a de par le monde une conjuration générale et permanente contre deux choses, à savoir, la poésie et la liberté ; les gens de goût se chargent d'exterminer l'une, comme les gens d'ordre de poursuivre l'autre.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

Toute poésie vraie est inséparable de la Révolution.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

On est le Diable, on ne le devient point.