L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

La poésie, c'est comme le radium ; pour en obtenir un gramme, il faut des années d'effort.

Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours — de poésie, jamais.

L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !

Oh ! l'amour d'une mère ! amour que nul n'oublie ! Pain merveilleux qu'un dieu partage et multiplie ! Table toujours servie au paternel foyer ! Chacun en a sa part, et tous l'ont tout entier !

Oh ! combien de marins, combien de capitaines Qui sont partis joyeux pour des courses lointaines, Dans ce morne horizon se sont évanouis !

Qu'est-ce que le genre humain depuis l'origine des siècles ? C'est un liseur. Il a longtemps épelé, il épelle encore ; bientôt il lira.

Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !

L'œil était dans la tombe et regardait Caïn.