La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

La poésie, c'est quelque chose qui marche par les rues.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Une tempête sous un crâne.

Le monosyllabe a une étrange capacité d'immensité : mer, nuit, jour, bien, mal, mort, oui, non, Dieu, etc.

Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.

Dans les temps anciens, il y avait des ânes que la rencontre d'un ange faisait parler. De nos jours, il y a des hommes que la rencontre d'un génie fait braire.

La dernière raison des rois, le boulet. La dernière raison des peuples, le pavé.

Donnez, riches ! L'aumône est sœur de la prière.