Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.
L'espèce d'habitude imbécile de vivre.
Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.
Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !
Tout bruit écouté longtemps devient une voix.
Les vrais grands écrivains sont ceux dont la pensée occupe tous les recoins de leur style.
Je suis de mon siècle et je l'aime !
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