[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.
La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.
La poésie c'est tout ce qu'il y a d'intime dans tout.
L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.
La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.
La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.
La poésie n'a de rôle à jouer qu'au-delà de la philosophie.
[…] Pendant que, déployant ses voiles, L'ombre, où se mêle une rumeur, Semble élargir jusqu'aux étoiles Le geste auguste du semeur.
L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !
Dieu n'avait fait que l'eau, mais l'homme a fait le vin.
Nous sommes tous les deux voisins du ciel, Madame, Puisque vous êtes belle, et puisque je suis vieux.
Ces bons Flamands, dit Charle, il faut que cela mange.
Quand la liberté rentrera, je rentrerai.
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