Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

La poésie doit être faite par tous. Non par un.

Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours — de poésie, jamais.

Toute poésie vraie est inséparable de la Révolution.

L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !

Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.

Oh ! l'amour d'une mère ! amour que nul n'oublie ! Pain merveilleux qu'un dieu partage et multiplie ! Table toujours servie au paternel foyer ! Chacun en a sa part, et tous l'ont tout entier !

La prière est la sœur tremblante de l'amour.

Les vrais grands écrivains sont ceux dont la pensée occupe tous les recoins de leur style.

De quelque mot profond tout homme est le disciple.