Dans un poème, si l'on demande pourquoi tel mot est à tel endroit, et s'il y a une réponse, ou bien le poème n'est pas de premier ordre, ou bien le lecteur n'a rien compris.

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Tout poème est une mise en demeure.

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

On peut considérer l'homme comme un animal d'espèce supérieure qui produit des philosophies et des poèmes à peu près comme les vers à soie font leurs cocons et comme les abeilles font leurs ruches.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

Aimer est aussi action.

Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.