Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

On peut considérer l'homme comme un animal d'espèce supérieure qui produit des philosophies et des poèmes à peu près comme les vers à soie font leurs cocons et comme les abeilles font leurs ruches.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Un poème jamais ne valut un dîner.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

Le cœur est une fine horlogerie dont le caprice nous mène infiniment loin, à condition qu'on sache lui témoigner la même délicatesse.

Dieu l'épars nous rejoint dans la diversité.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.