Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

On peut considérer l'homme comme un animal d'espèce supérieure qui produit des philosophies et des poèmes à peu près comme les vers à soie font leurs cocons et comme les abeilles font leurs ruches.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

L'amour en mer brûle ses vaisseaux.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.