Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
Il pleut, il pleut, bergère […].
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
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