Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Riez, mais pleurez en même temps.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Si vous voulez que je pleure, il faut d'abord que vous pleuriez.

Ce disant, [Gargantua] pleurait comme une vache, mais tout soudain riait comme un veau.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.