Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !

Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.

Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

Pleurez, pleurez, mes yeux et fondez-vous en eau ! La moitié de ma vie a mis l'autre au tombeau.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.

La générosité jouit des félicités d'autrui, comme si elle en était responsable.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

Moi, si cela avait pu dépendre de ma volonté, j'aurais voulu être plutôt le fils de la femelle du requin, dont la faim est amie des tempêtes, et du tigre, à la cruauté reconnue : je ne serais pas si méchant.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.