Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Tel pleure au main* qui rit le soir.

Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Riez, mais pleurez en même temps.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Dans sa première passion, la femme aime son amant, et dans toutes les autres, tout ce qu'elle aime est l'amour.

L'argent est la lampe d'Aladin.

Les épines que j'ai recueillies viennent de l'arbre que j'ai planté.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.