Je ris en pleurs et attens sans espoir.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Tel pleure au main* qui rit le soir.
Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Nécessité fait gens mesprendre* Et faim saillir le loup du bois.
Alphonse, le roi d'Aragon, Le gracieux duc de Bourbon, Et Artus le duc de Bretagne, Et Charles septième le bon ? Mais où est le preux Charlemagne ?
Je meurs de soif auprès de la fontaine […] Rien ne m'est sûr que la chose incertaine.
Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.
Je ne suis homme sans défaut.
Sur le Noël, morte saison, Que les loups se vivent de vent […].
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