Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !

Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.

Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.

Hé Dieu ! si j'eusse étudié Au temps de ma jeunesse folle […] À peu que le cœur ne me fend.

Je meurs de soif auprès de la fontaine […] Rien ne m'est sûr que la chose incertaine.

Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.

Et Jehanne, la bonne Lorraine Qu'Anglais brûlèrent à Rouen ; Où sont-ils, où, Vierge souveraine ? Mais où sont les neiges d'antan.

Et Jehanne, la bonne Lorraine Qu'Anglais brûlèrent à Rouen ; Où sont-ils, où, Vierge souveraine ? Mais où sont les neiges d'antan.