Il y a un pays natal dans le temps comme il y en a un dans l'espace.

En mon païs suis en terre loingtaine.

Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.

L'accent du pays où l'on est né demeure dans l'esprit et dans le cœur, comme dans le langage.

Tous les tableaux humains qu'un Esprit pur m'apporte S'animeront pour toi quand devant notre porte Les grands pays muets longuement s'étendront.

Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !