Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].
En mon païs suis en terre loingtaine.
En pays jeune, les lendemains vendent des surlendemains.
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
Il y a un pays natal dans le temps comme il y en a un dans l'espace.
Tous les tableaux humains qu'un Esprit pur m'apporte S'animeront pour toi quand devant notre porte Les grands pays muets longuement s'étendront.
Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.
Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Imite qui voudra les merveilles d'autrui : Malherbe a fort bien fait, mais il a fait pour lui.
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.
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