On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Voici le temps des Assassins.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].
Il faut être absolument moderne.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
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