On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.
Je me crois en enfer, donc j'y suis.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
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