Je vois bien que nous ne sommes, nous tous qui vivons ici, rien de plus que des fantômes ou que des ombres légères.

Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

L'homme est le rêve d'une ombre.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

Nos jours passent comme des ombres.

Chacun est l'ombre de tous.

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.