Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

Le dormeur est une ombre, lui qui ouvre sa porte aux ombres.

L'homme est le rêve d'une ombre.

Il y a, en nous, une part d'éternité dépendant de l'ombre.

Certaines vérités n'ont de force que dans l'ombre et piétinées. Au grand jour, elles s'envolent, regagnent leur ciel impérissable.

Chaque ombre à son âme reconnaît la lumière.

[…] Tout crépuscule est double, aurore et soir. Cette formidable chrysalide qu'on appelle l'univers tressaille éternellement de sentir à la fois agoniser la chenille et s'éveiller le papillon.

La dernière raison des rois, le boulet. La dernière raison des peuples, le pavé.

Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Ami est quelquefois un mot vide de sens, ennemi, jamais.

Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux.