Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

Il y a, en nous, une part d'éternité dépendant de l'ombre.

Nos jours passent comme des ombres.

L'homme est le rêve d'une ombre.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

Je vois bien que nous ne sommes, nous tous qui vivons ici, rien de plus que des fantômes ou que des ombres légères.

Il n'y a plus de patrie ; je ne vois d'un pôle à l'autre que des tyrans et des esclaves.

Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.

Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.

La sagesse du moine de Rabelais est la vraie sagesse, pour son repos et pour celui des autres : faire son devoir tellement quellement* ; toujours dire du bien de Monsieur le Prieur, et laisser aller le monde à sa fantaisie.

Tous les gueux se réconcilient à la gamelle.

Qu'ai-je fait pour exister ?