Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

Chaque ombre à son âme reconnaît la lumière.

Certaines vérités n'ont de force que dans l'ombre et piétinées. Au grand jour, elles s'envolent, regagnent leur ciel impérissable.

Il y a, en nous, une part d'éternité dépendant de l'ombre.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

Je vois bien que nous ne sommes, nous tous qui vivons ici, rien de plus que des fantômes ou que des ombres légères.

Notre véritable sentiment n'est pas celui dans lequel nous n'avons jamais vacillé, mais celui auquel nous sommes le plus habituellement revenus.

Ne vaut-il pas mieux encore faire des ingrats, que de manquer à faire le bien ?

Tous les gueux se réconcilient à la gamelle.

Nous parlerons contre les lois insensées jusqu'à ce qu'on les réforme, et en attendant nous nous y soumettrons aveuglément.

Il faut souvent donner à la sagesse l'air de la folie, afin de lui procurer ses entrées.

On doit exiger que je cherche la vérité, mais non que je la trouve.