Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.

Chaque ombre à son âme reconnaît la lumière.

Chacun est l'ombre de tous.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

Nos jours passent comme des ombres.

Il y a, en nous, une part d'éternité dépendant de l'ombre.

« Assommer, Monsieur, assommer ! On n'assomme personne dans une ville bien policée ! »

Ô combien l'homme qui pense le plus est encore automate !

Il est dur d'être gueux, tandis qu'il y a tant de sots opulents aux dépens desquels on peut vivre.

Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.

Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !

Qu'ai-je fait pour exister ?