Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
Dieu laissa-t-il jamais ses enfants au besoin ? Aux petits des oiseaux il donne leur pâture, Et sa bonté s'étend sur toute la nature.
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
Un grand peuple sans âme est une vaste foule !
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
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