Même quand l'oiseau marche on sent qu'il a des ailes.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.