La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

Fais que je puisse atteindre la branche des oiseaux !

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.