Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.

Dieu laissa-t-il jamais ses enfants au besoin ? Aux petits des oiseaux il donne leur pâture, Et sa bonté s'étend sur toute la nature.

À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !

Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.