Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.

L'Homme, puis son authentique séjour terrestre, échangent une réciprocité de preuves.

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].

La tombe aime tout de suite le silence.

J'aime l'horreur d'être vierge […].

Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].