Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
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