Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
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