Je suis las des musées, cimetières des arts.
Ce qui entend le plus de bêtises dans le monde est peut-être un tableau de musée.
Le passé, voilà l'ennemi ; c'est ce qui me fait m'écrier dans toute la sincérité de mon âme : on mettrait le feu aux bibliothèques et aux musées qu'il y aurait pour l'humanité, non pas perte, mais profit et gloire.
Rien ne me paraît ressembler autant à un bordel qu'un musée.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !
Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.
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