Je suis las des musées, cimetières des arts.
Ce qui entend le plus de bêtises dans le monde est peut-être un tableau de musée.
Rien ne me paraît ressembler autant à un bordel qu'un musée.
Le passé, voilà l'ennemi ; c'est ce qui me fait m'écrier dans toute la sincérité de mon âme : on mettrait le feu aux bibliothèques et aux musées qu'il y aurait pour l'humanité, non pas perte, mais profit et gloire.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.
Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.
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