Le passé, voilà l'ennemi ; c'est ce qui me fait m'écrier dans toute la sincérité de mon âme : on mettrait le feu aux bibliothèques et aux musées qu'il y aurait pour l'humanité, non pas perte, mais profit et gloire.

Rien ne me paraît ressembler autant à un bordel qu'un musée.

Ce qui entend le plus de bêtises dans le monde est peut-être un tableau de musée.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Toi que j'ai recueilli sur sa bouche expirante Avec son dernier souffle et son dernier adieu, Symbole deux fois saint, don d'une main mourante, Image de mon Dieu !