Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.
Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Seigneur, votre droite est terrible !
Une tempête sous un crâne.
L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
La sortie de la vie commence un peu avant la mort. On se sent couvert d'ombre.
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