Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.
Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Voyageur, voyageur, accepte le retour, Il n'est plus place en toi pour de nouveaux visages […].
Le passé, l'avenir Comme des chiens jumeaux flairent autour de nous.
« Ah ! songeait-il, vivre c'est être de plus en plus embarrassé. »
Les souvenirs sont du vent, ils inventent les nuages.
Je suis un parfait honnête homme. Je me dégoûte complètement.
L'homme ne peut aboutir qu'à des à peu près.
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