Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.
Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.
Quand la liberté rentrera, je rentrerai.
Les vrais grands écrivains sont ceux dont la pensée occupe tous les recoins de leur style.
Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.
Personne ne garde un secret comme un enfant.
Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens, Mais, dans l'œil du vieillard, on voit de la lumière.
Le vieillard regardait le soleil qui se couche ; Le soleil regardait le vieillard qui se meurt.
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