Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.
Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.
Une calomnie dans les journaux c'est de l'herbe dans un pré. Cela pousse tout seul. Les journaux sont d'un beau vert.
L'exil, c'est la nudité du droit.
Deux liards couvriraient fort bien toutes mes terres Mais tout le grand ciel bleu n'emplirait pas mon cœur.
Vous qui pleurez, venez à ce Dieu, car il pleure. Vous qui souffrez, venez à lui car il guérit. Vous qui tremblez, venez à lui car il sourit. Vous qui passez, venez à lui, car il demeure.
[…] Sachant que c'est à l'ironie Que commence la liberté.
Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
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