Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.

Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Mil huit cent onze ! — Ô temps où des peuples sans nombre Attendaient prosternés sous un nuage sombre Que le ciel eût dit oui !

L'âme française est plus forte que l'esprit français, et Voltaire se brise à Jeanne d'Arc.

La musique, c'est du bruit qui pense.

Un poète est un monde enfermé dans un homme.

Le bonheur est vide, le malheur est plein.

Stupeur sacrée ! la preuve se fait par les abîmes.